Los 10 videos del año

Para rematar este ciclo y manía de hacer listas, les dejo estos videos para que los disfruten, una muestra de los mejores del año :)

10) Go Do - Jónsi
Director: Árni & Kinski


9) World News - Local Natives
Director: Matthew Lessner


8) Princess - Primary 1
Director: Radical Friend


7) Bombay - El Guincho
Director: Nicolás Mendez / Canada


6) Giving Up the Gun - Vampire Weekend
Director: The Malloys


5) Crossfire - Brandon Flowers
Director: Nash Edgerton


4) Drunk Girls - LCD Soundsystem
Director: Spike Jonze


3) Tightrope (feat. Big Boi) - Janelle Monáe
Director: Wendy Morgan


2) Heaven Can Wait - Charlotte Gainsbourg featuring Beck
Director: Keith Schofield


1) The Suburbs - Arcade Fire
Director: Spike Jonze


Gracias por echar ojo a las listas! Felices fiestas a todos! :)

Las 70 canciones del año (continuación)

Aquí está la segunda parte de la lista de canciones. Disfrútenla :)

35) Novias - El Guincho
34) Le Chat du Café des Artistes - Charlotte Gainsbourg
33) Empire State of Mind (feat. Alicia Keys) - Jay-Z
32) Sprawl II (Mountains Beyond Mountains) - Arcade Fire
31) Boyfriend - Best Coast
30) World News - Local Natives
29) Go Do - Jónsi
28) Little Lou, Ugly Jack, Prophet John (feat. Norah Jones) - Belle and Sebastian
27) On Melancholy Hill - Gorillaz
26) Let's Get Lost - Beck and Bat For Lashes
25) Barricade - Interpol
24) Norway - Beach House
23) I Feel Better - Hot Chip
22) All I Need's A Little More - Chikita Violenta
21) Written in Reverse - Spoon
20) Slow - Twin Shadow
19) O.N.E. - Yeasayer
18) Heavy in Your Arms - Florence + The Machine
17) Not in Love (feat. Robert Smith) - Crystal Castles
16) Drugs - Ratatat
15) Airplanes - Local Natives
14) Rambling Man - Laura Marling
13) Heaven Can Wait - Charlotte Gainsbourg
12) I Can Change - LCD Soundsystem
11) Tighten Up - The Black Keys
10) Crazy For You - Best Coast
9) Bombay - El Guincho
8) Forever and Ever Amen - The Drums
7) Tightrope (feat Big Boi) - Janelle Monáe
6) Bloodbuzz Ohio - The National
5) Spanish Sahara - Foals
4) Helicopter - Deerhunter
3) Odessa - Caribou
2) 10 Mile Stereo - Beach House
1) We Used to Wait - Arcade Fire

Gracias por pasar a darse una vuelta por esta humilde lista. Felices fiestas! :)
(Para leer breves reseñas sobre los 10 primeros lugares de los discos del año, sírvase visitar: http://musicaalternativa.suite101.net/article.cfm/top-10-los-mejores-discos-del-ano)

Las 70 canciones del año

Bien pues, una disculpa por los retrasos. Aquí están las 70 canciones del año: primerísima parte.

70) Amor Sin Fin - Adanowsky
69) Esplendor - Le Baron
68) Party With Children - Ratatat
67) Fuck Me - Yann Tiersen
66) Casa Vacía - Hello Seahorse!
65) Rocket - Goldfrapp
64) Infinite Arms - Band Of Horses
63) The High Road - Broken Bells
62) Full Collision - Violens
61) Fool's Day - Blur
60) I Found a Whistle - MGMT
59) Doubt - Delphic
58) Oslo - Blonde Redhead
57) Natural Selection (feat. The Black Angels) - Unkle
56) Forced to Love - Broken Social Scene
55) I Count the Ways - Bostich + Fussible
54) Princess - Primary 1
53) De la Monarquía a la Criptocracia - Triángulo de Amor Bizarro
52) Ghosts - Fanfarlo
51) In the Sun - She & Him
50) Brother Sport - Animal Collective
49) The End of the World is Bigger than Love - Jens Lekman
48) Crossfire - Brandon Flowers
47) Vital Signs - Midnight Juggernauts
46) Echoes - Klaxons
45) Hasta la Verdad - Javiera Mena
44) You're the Reason Why I'm Afraid to Die - Eagle Seagull
43) Take It In - Hot Chip
42) Heaven's On Fire - The Radio Dept.
41) Splitting the Atom (feat. Horace Andy) - Massive Attack
40) Celestica - Crystal Castles
39) Empire Ants (feat. Little Dragon) - Gorillaz
38) Blue Blood - Foals
37) Book of Stories - The Drums
36) Anyone's Ghost - The National

Espero sus comentarios y críticas. Saludos :)

Los 48 discos del año

Queridos lectores, una vez más tenemos aquí el cierre del año y con éste una recapitulación de los mejores discos de 2010 (según su servilleta). Aquí está, pues, la lista. Disfrútenla :)

1) Teen Dream - Beach House
2) Halcyon Digest - Deerhunter
3) The Suburbs - Arcade Fire
4) Swim - Caribou
5) High Violet - The National
6) Total Life Forever - Foals
7) The ArchAndroid - Janelle Monáe
8) Brothers - The Black Keys
9) Pop Negro - El Guincho
10) Crystal Castles II - Crystal Castles
11) The Drums - The Drums
12) I Speak Because I Can - Laura Marling
13) This is Happening - LCD Soundsystem
14) Forget - Twin Shadow
15) IRM - Charlotte Gainsbourg
16) Gorilla Manor - Local Natives
17) Crazy For You - Best Coast
18) Transference - Spoon
19) Belle and Sebastian Write About Love - Belle and Sebastian
20) One Life Stand - Hot Chip
21) Go - Jónsi
22) Odd Blood - Yeasayer
23) Plastic Beach - Gorillaz
24) Mena - Javiera Mena
25) Tre3s - Chikita Violenta
26) ODDSAC - Animal Collective
27) Congratulations - MGMT
28) The Crystal Axis - Midnight Juggernauts
29) Heligoland - Massive Attack
30) Clinging to a Scheme - The Radio Dept.
31) Volume Two - She & Him
32) Head First - Goldfrapp
33) Forgiveness Rock Record - Broken Social Scene
34) Where Did the Night Fall - Unkle
35) Reservoir - Fanfarlo
36) Año Santo - Triángulo de Amor Bizarro
37) Lejos. No tan Lejos - Hello Seahorse!
38) Acolyte - Delphic
39) Broken Bells - Broken Bells
40) Flamingo - Brandon Flowers
41) Dust Lane - Yann Tiersen
42) Penny Sparkle - Blonde Redhead
43) Interpol - Interpol
44) Infinite Arms - Band Of Horses
45) LP4 - Ratatat
46) Surfing the Void - Klaxons
47) Esplendor - Le Baron
48) Amador - Adanowsky

Espero que les agrade este pequeño esfuerzo. Bienvenidos son sus comentarios y críticas. Gracias de antemano por pasar a echar un ojo :)

Sin título

Un bello tono campirano que resuena en los recovecos de un cráneo, al parecer, hueco. El hombre gira la manivela que sobresale del lado derecho de su cabeza y vienen en lluvia apabullante un gran cúmulo de recuerdos almacenados en imágenes con calidad fotográfica. Breves enunciados sobre cada desfile visual ponen de manifiesto lo cerebral y visceral de aquellos espacios:

• Pisadas marcadas sobre otras huellas en hojas de otoño rotas.
• Pensamientos que se rompen en un grito: vuelve a la casa clavada en las montañas.
• Escritura mecánica en libretas con cubiertas suaves en ocasos negros.
• La mirada perdida del perro, cuyos ojos rojos llegan al fondo del corazón.
• Colores decantándose en una pequeña coladera.
• El hombre que toca la guitarra con un arco de violín y se recuesta sobre el pasto.
• Filas interminables con abrigos de diferentes colores.
• Poemas dadaístas hechos la semana pasada.
• El horizonte marcado por el intenso grosor de las rocas de montaña.
• Miradas perdidas de las personas.
• Un trozo de papel. Tiene escrita la frase: "Call me back to you".

Suelta la manivela y cierra los ojos. Los tigres corren por sus venas y se llevan los residuos fotográficos. Respira y se va a lo profundo de la noche.

Mientras esperaba...

Perfect love is like a blossom that fades so quick...

Desfilando ante la mirada perdida del escritor, nuevamente, sentado frente a una pantalla en blanco y pensando, espera. Mientras deja pasar el tiempo, tirado sobre la cama, mirando al techo vacío, empieza a componer en su mente las historias de amor que conforman la imaginación idealizada en una sola persona.
Escribe de amor aunque parece algo tan rebuscado. Imagina a su ideal lejano, fuera de estos lugares. El tiempo los ha modificado y algunos han perdido su esencia inicial. Así pues, el escritor opta por echar las imágenes mentales sobre su escritorio y piensa: ahora es una estrella de rock, una persona importante, un ente distante, artista que en tono desubicado anda por las calles de ciudades lejanas, un ser digno de entrevistar.
"Siéntate a platicar conmigo. Cuéntame de las nórdicas latitudes, los fríos de invierno y dime si tus palabras han sido honestas. ¿Volviste a querer detener el mundo? Sabes bien que no puedes... ¿Amas ahora? También puedes, ¿no? Lo sabía, sigues vagando por las calles como un fantasma pero ya no estás."
Por eso, mientras esperaba el escritor a ver si regresabas, inventó en su mente una pequeña historia, diferente, de cierta forma, a los demás relatos que hablan del amor en diversas formas y realizaciones. Tres pequeños personajes que van y vienen, sin saber si permanecerán o no a la mañana siguiente:

• Little Lou: el más pequeño de los tres, el soñador empedernido. Caminante de las grandes ciudades y descubridor de las armas más poderosas cuando no hay imágenes, las que dan aliento y destruyen al mismo tiempo. Gusta de salir de noche y pasar un rato en fiestas sórdidas para después recorrer los canales de luces nocturnas.
• Ugly Jack: el mediano, el triste. También gusta de caminar pero es un hombre que prefiere recorrer las verdes veredas durante los momentos de luz solar. Encapsula los olores urbanos en un cofre cerebral, el cual abre de vez en cuando para traducir a esquemas lingüísticos complejos. Su poesía no es más que un intento de simplificarse a sí mismo.
• Prophet John: el más grande de los tres, pensador lógico por excelencia. Disfruta quedarse por las mañanas a ver el amanecer desde su balcón. Sostiene siempre una taza de café y sale a mediodía a admirar los parques vacíos. Se sienta y toma su pequeño maletín, saca un cuaderno y un estuche lleno de tubos finos de tinta. Agarra uno y traza líneas que toman sentido con una perfecta explicación filosófica. Todos los días sigue esta rutina.

Estos personajes los pensó el escritor una tarde, mientras escuchaba una canción algo conocida. Seguía esperándote pero no llegabas. Día a día, entre muchas esencias y vistas de la ciudad, pasó escribiendo breves capítulos, los cuales guardaba celosamente en una libreta azul.
Los silencios se pasaron entre brillantes esferas y ensordecedores sonidos. Las luces pegaron sobre el rostro del escritor y le inspiraban una parte más. Veía pasar insectos en fila y ponía a uno de sus personajes a seguirlos. Observaba a la gente en lugares comunes en los que se perdía entre las multitudes y otro personaje más analizaba la situación.
Cómplices del escritor, fueron los que le ayudaron a hacer la espera más ligera. Una espera que, sin saberlo, se prolongaría por mucho tiempo, hasta que la memoria se desgastó y terminó en una frase simple y directa: Qué desperdicio, pude haber sido tu amante. Qué desperdicio, pude haber sido tu amigo.

III. De la tolerancia a las frustraciones

Oh, what can I do...

Cantando al ritmo de canciones sensatamente intensas, retratos aparecen ante el rostro del escritor, quien se hunde en el sillón y se reconforta con los breves silbidos de fondo. Inicia el sonido de una batería y a la primera línea de la canción empieza a cantar ante la frustración que pareciera apoderarse de él como un letargo eterno que lo sigue y lo aprisiona: I wanted love, I needed love most of all. Someone said true love was dead and I found a form for you...
Un breve ejemplo de un padecer cotidiano y fugaz, no pesa ni aqueja pero frustra. La tolerancia se refuerza cuando el escritor explota ante el espejo y canta con un cepillo como micrófono. Su cabello mojado le permite jugar con el estilo propio y actuar como si estuviera en un escenario, ante la luz de los reflectores.
Después camina por las calles de la agitada y bulliciosa ciudad, con una libreta en la mano y un ojo casi fotográfico. Los grandes audífonos decoran su cabeza mientras circula. Continúa cantando: en la calle, en el transporte público, sentado en una jardinera...
Se tira en el pasto bajo el sol de invierno y continúa con la canción. El ritmo pegajoso hace que baile sobre el gran tapete verde, aun acostado. Un momento más y se sienta. Mueve la cabeza al ritmo de la música mientras observa el paisaje lleno de bellezas frías y uno que otro chico de aparador.
Las gotas se escurren por las comisuras de una lata, la cual abre sin mayor ambición que terminar con la sed. Sus oídos siguen llenándose de música y agita el pie al ritmo del tambor. Admira el entorno y por un momento es el rey del lugar. Cuando la canción llega a su fin, se levanta y sigue su camino.
El escritor elige al azar una melodía y la disfruta. Descarga en ella las frustraciones acumuladas en determinado espacio de tiempo y prefiere ser visto con rareza y una cierta fascinación en lugar de ahorrar esas pequeñas piedras que, a la larga, pueden resultar muy pesadas.

II. De los conceptos incompletos en arte

Pasando de una inconcreta e insensata respuesta al concepto de la producción, centre usted su atención ahora en lo que es arte. Si bien existen muchísimas acepciones, ninguna será lo suficientemente satisfactoria como para llenar los vacíos existenciales que supone el enfrentamiento con una disciplina que no tiene el intento de teorizar su campo de acción.
Arte, que para el escritor de este blog, un incipiente aprendiz de productor, es aquello que puede plasmarse a partir de sonidos, imágenes o letras y apela a las sensaciones y emociones del hombre. Esta breve definición sigue incompleta al no abarcar en su totalidad otros conceptos que convergen en la categoría "arte". Sin embargo, además de tratar la parte "teórica", nunca está de más dar un breve repaso por la práctica, situada en un determinado contexto espacio-temporal.
¿Por qué el arte, además de ser un concepto incompleto, deja incompleto al ser humano? Porque su teorización es lo que parte al hombre, sin dejarlo respirar. Aunque el concepto, por sí mismo sea naturalmente inacabado, el arte se completa a partir de la ejecución, una parte que a este escritor le ha faltado durante este breve periodo.
Dígase de la siguiente forma: "si yo hubiera sido más artístico este periodo, hubiera podido controlar mejor aquellas cosas que emocionalmente tienen solución". Alguna vez alguien dijo: "el arte engrandece a los hombres" y tiene toda la razón. No sólo practicarlo sino también ser un espectador de las ejecuciones artísticas.
Por ello, puede decirse que el arte corre entre las venas de un corto lapso de tiempo que está a punto de morir, combinado entre raíces germánicas, tecnologías igualmente inacabadas y frustraciones toleradas que se disparan en varios aspectos de una sola vida.

I. De las desventuras de la producción audiovisual

Ser productor audiovisual no es cosa fácil. Uno debe pasar del sueño embriagante de sus pensamientos al aterrizaje (en ocasiones, forzoso) de las ideas y plasmarlas en papeles eternos llenos de renglones numerados.
Las imágenes desfilan ante los productores como carnavales de pasión y cansancio, como semilleros donde se gestan breves novedades en los momentos más oscuros. Sin embargo, aunque el mundo de la producción parece estar lleno de ese glamour y lujo, la realidad es otra (claro, cuando se es un productor en proceso o no se tienen los recursos).
Si bien todas las labores y oficios son loables y respetables (incluida la producción), un buen productor siempre antepone el respeto a sí mismo por el trabajo: así es, el trabajo debe salir como sea, a como dé lugar, sin importar lo que pase. Se deben contemplar todas las aristas de una labor que combina la practicidad de la elaboración de un mensaje con unas pinceladas de arte y un toque de creatividad.
El mundo de la producción audiovisual, aunque permite varias licencias creativas y una gran expansión mental, está lleno de los horrores y maltratos propios, de los conflictivos arreglos y las desventuras de la tecnología y el tiempo. Siempre sujetos a las orillas de la presión, los productores parecen ser magos que se dividen entre la técnica y la teoría.
Pareciera que en las palabras anteriores se hace una única referencia a lo matado de ser productor, aunque tiene sus ventajas y sus éxitos: nada como ver un video o una cápsula radiofónica realizada con empeño y bien hecha. Después de todo, la perfección no existe, no es la mejor labor del mundo (para muchos) pero sí lo es cuando existe la pasión por ello.
No obstante, las desventuras de la producción se apoderaron este ciclo de todo el ambiente circundante, del corazón de los futuros productores, se alimentaron de todo el ímpetu hasta dejarlos secos en la culminación de ese periodo mortal que, por convención, llamamos "séptimo semestre".

Espíritus

Sonidos agitados en el centro de una casa. Retumban los ecos entre los muebles viejos y desgastados. La suela de los zapatos rechina en las tablas que uno va pisando. Cada paso es parte del aliento de la casa misma.
En una recámara, a media luz, mientras cae la tarde, resuena el teléfono antiguo. Una voz se escucha del otro lado. Sus palabras son tan veloces que no se entienden. Cuelgo. Las luces tintinean como señal de una instalación eléctrica pobre.
Me paro ante la ventana, al caer del atardecer sobre la ciudad. Las sombras pasan rápidas detrás de mí, sus susurros se escuchan, claro y fuerte. Decido no voltear. Veo como el sol va caminando lentamente.
Un par de velas prendidas se apagan al igual que las luces. Los focos de afuera son los testigos de los raros sucesos de esta vieja casa. Los espíritus salen a gozar de noche y en este día soy uno de sus invitados. Sus voces son parte del espectro mental al que estoy conectado: son una interferencia radiofónica que termina por sintonizar una estación y dejar que la música corra.
Los candiles del salón principal se encienden. Todos se sientan a la mesa. No hay comida, sólo plática sobre sonidos extraños, confusiones sensoriales, albercas de infinita soledad después de otro año. El tiempo pasa veloz y la noción de las horas queda atrás.
De un momento el silencio se apodera abruptamente de la habitación. Las luces brillan como lo hacen los demás días y se mueven de un lado hacia otro, balanceándose como un columpio vacío. Los espíritus se habían marchado y sus voces que escaparon veloces encendieron la radio, en la convergencia de todas las estaciones, la que siempre está al momento de encender el aparato. Poco faltaba para el amanecer. El olor a nardos era muy fuerte...

¡Feliz cumpleaños!

Después de un año de todo aquello sólo me gustaría decirte: ¡Felicidades! Espero que estés teniendo un bonito día. Después de todo sé perfectamente que cuando estés leyendo estas líneas probablemente ya no esté aquí.
¿Recuerdas cómo fue la celebración del año pasado? Fue un terrible drama, de esos que nos gusta ver y vivir, pero en el momento fue espantoso. Si algo pudo ser digno, fue tu excelente forma de responderme, siempre igual: entiende, no es posible.
Era una respuesta sencilla y nunca capté la profundidad de esas palabras hasta tu cumpleaños 24. Ahora es el número 25 y trato de pensar cómo será la celebración. Si me permites opinar, a mí me gustaría un gran pastel de chocolate, lleno de crema batida; un vino espumoso y frutas para acompañar. Después caminar y caminar hasta empujarte y hacer que te caigas y tu cabeza golpee contra la banqueta (aunque podemos omitir la última parte).
Si algo debiera regalarte, inicialmente, me gustaría que tuvieras una bonita playera, de esas que no todos tienen, con un estampado original y lindo, o un juego de colores y lápices para que dibujes tus mundos alternos. Pero no, he decidido que sería mejor un par de clavos oxidados sobre esa pintura roja tan fogosa y viva, un par de cristales rotos y unos bellos lentes bajo la suela de mi zapato.
Como toque final, antes que nada, sería ideal partir el pastel y disfrutarlo. Amo el chocolate y sé que tú también, pero estaría fascinado de enterrar tu cara hasta lo mas hondo del pan y dejar toda la crema en tus fosas nasales, casi para ahogarte.
No te preocupes, para bien o para mal, sé de manera certera que no pasarás así tus 25 otoños, recién saliditos. Es una lástima que no estaré ahí para reconfortarte con mis buenos deseos y un bello presente. De todas formas era hora de cerrar el telón y desaparecer entre luminosas cortinas. Una vez más: ¡Feliz cumpleaños, mis mejores deseos!

Cruces

Detenidos ante la transitada avenida, bajo el reflector solar a mediodía. De color negro los trajes, cuatro hombres sostenían sobre sus hombros la caja final. Sus rostros parecían imperturbables, como si sus nervios fueran de acero y no lograran penetrar en sus ojos las lágrimas.
El semáforo se tornó rojo y pudieron entonces cruzar la calle. La gente caminaba, los niños reían, los hombres se ocupaban de sus negocios en sus celulares. El mundo seguía andando y, sin embargo, te quedaste pasmado ante la funesta procesión que frente a ti pasaba.
Los pájaros alzaban el vuelo. Grises como los ojos que dejabas en el baúl fúnebre. Los percibías cual cámara lenta. El lugar estaba vacío, las personas eran desconocidas, tu soledad te había acompañado, vestida de oscuro encanto y luciéndose para la ocasión.
El largo saco negro cubría una elegancia que contrastaba con la juventud de tu cara. Tu tristeza permeaba en cada punto de tu mirada, la luz no te calentaba. Sabías que en algún momento llegaría este día pero nunca estuviste preparado para enfrentar la impresión de ver todo el acontecimiento en vivo.
Lograste enjugar el llanto. Contener el mar de sensaciones en ti fue uno de tus más grandes éxitos. Reparaste sobre la tierra las cuatro cruces. Sentías como se posaban sobre tu espalda y llenaban de pesares tu ser, poco a poco. El sol seguía su curso, aunque pendiente de tus acciones.
Los hombres descargaron el ataúd. Dejaron al desnudo parte de tu alma que se iba aquel día, en un cuerpo a punto de pudrirse en belleza con aroma a rosas. Respira hondo, el dolor terminará por irse.
Mientras, lo único que pudiste hacer fue llorar en silencio, sobre el cofre de la muerte, un baúl café con el cual se iba un sueño, un aliento, un juego. Nuevos días vendrán, nuevos bríos acudirán en tu auxilio, la memoria fallará en algún momento.
De pronto, una voz clara y fuerte te dijo: "Mi amigo, siempre viene el olvido, tarde o temprano, para llevarse esas pesadas piedras. Es cuestión de ser paciente e incólume, llegará cuando sea debido." Esa voz tan familiar se desvaneció con el fuerte viento del otoño, aquel que se llevó las cruces. Después, no volviste a escucharle jamás.

El tren de las 5:15

Las ciudades, grandes entes que se vaporizan bajo los rayos de los días soleados y el contraste cromático del día a día. La gran ciudad se convierte en otra, se camufla entre los árboles y las fachadas de los edificios, adquiere una nueva cara.
Sobre el pasto se recuestan a mediodía. Los transeúntes continúan su agitado caminar para llegar a los encuentros pactados en los cafés de ayer y más atrás. Pasarán algunas horas antes del momento de llegar al tren de las 5:15.
El sol va sobre su eje. Camina para romperse al atardecer. Previamente, todos los rostros esperan por el tren, el último antes de que el sol comience a caer, el último que recorre la ciudad con el breve mosaico de colores antes de la oscura noche, a las 5:15.
El gran astro se desangra sobre la manta azul, entre nubes y luces que van encendiéndose poco a poco. La ciudad se va haciendo más etérea, suelta sus vapores y da paso a la luminosidad del sodio y el mercurio, después de que el tren de las 5:15 ha surcado las burdas costuras de la urbe.

Houston, tenemos un problema...

Houston, tenemos un problema: el cohete que lanzamos hacia la próxima galaxia va más rápido y más lejos. Debemos detenerlo porque no está habilitado todavía para altas velocidades.

Bitácora de navegación: Día # 55
Decidimos aumentar la velocidad de la nave para llegar más rápido a la galaxia próxima y surcar los aparentemente infinitos intrincados trazos de su núcleo, su corazón. Aunque faltan por recorrer muchos años-luz, parece ser que llegaremos en buen momento.
Sin embargo estamos conscientes del riesgo que implica el cambio de velocidad, ya que la nave no está preparada al 100% para dicha adaptación. La seguridad es primero, así pues, si este primer intento por llegar más lejos resulta fallido, regresaremos a la aceleración primera.
El corazón de la galaxia es impredecible: puede ser el paraíso más soñado por los poetas pero el lugar más inhóspito pensado por los científicos. Es desconocido y, al mismo tiempo, cálido. No podemos hacer un pronóstico con exactitud, sólo esperamos atravesar y esquivar las estrellas que forman el halo de la Vía Láctea.
Ahora pasamos frente a la danza de dos planetas, debatiéndose en lucha abstracta. No puedo describir los colores ni las formas, no se distinguen. A lo lejos se ven más tonos y combinaciones nunca antes vistas. Cada día la galaxia próxima está más cercana.

Catártico

Catarsis: bla bla bla bla bla bla. Todo es fingido. Sí / No. Sin música la vida sería un error. Remolino remolino remolino. Difícil o no, me gusta la complejidad. Siempre despotrico a total discreción. Muero de nerviosismo. Voz voz voz. Tres es el número de la presencia. Siento que soy bien pendejo. El elemento no es la totalidad, es parte que funge en sí y por sí. 30 veces 30 repitiendo 30 por 30 veces 30 que 30 va 30 infinitamente 30 resulta 30 y 30 siempre 30 siendo 30. Persona. Objeto. Abstracción. El metódico método de la metodología me provoca metódicas meditaciones. Susurras y, cuando lo haces, perturbas [el silencio]. Los detalles carecen de esencia. Función: x - z + y / n = Fallo negativo-positivo. La flojera es una condición netamente humana.

¡Ya ves, pendejo! El lenguaje rebuscado de lo literario-filosófico me da náuseas. El productor que produce producciones está supeditado a su autoproducción espiritual catártica. Esa corbata roja tuya es un gran y magnífico gesto de mamonería exagerada. Serio, incólume, estoico. Hoy sí me aburre la vuelta típica de la lingüística visual que redunda dentro de mi cabeza sin sentido alguno. Sonidos incidentales: grr grrr ¡grrrrrr! ¡Púdrete en tu perfume lleno de burguesía! La nada es bien interesante. Mi clase de Kinder acabó hace 18 años. La combinación entre aire y oscuridad es bastante etérea. Cuando es con luz es un paraíso doliente. Muss es sein? Es muss sein! Alrededor de las cuatro de la tarde [de cada día] el cuerpo se enfría y muere. Mis hojas se doblan con la humedad de mis manos. Vacío, blanco, olvido: Catarsis.

De miseria y explosiones solares

Debo decir que hoy vi a todos los pájaros alejándose de los ríos caudalosos de contaminación citadina. Los edificios se hacían cada vez más pequeños y sus interiores se comprimían como los espacios se cierran entre cuatro paredes.
"Querido diario, hoy vi que todos los pájaros se alejaban de la ciudad. Me pareció extraño verlos volar al horizonte que rompía en sangre naranja. El ventanal de la oficina se hacia cada vez más grande y brillaba más mientras el sol iba en su camino a Japón. ¿A dónde iban los eternos voladores tan veloces?"
Es la inutilidad y la falacia de los seres metálicos, habitantes de las sonoras y conflictivas urbes de estructura compleja; es la precaria situación de lo inherente al hombre y su intrincada composición espiritual; es el aire enrarecido, olores múltiples, mareo y náusea.
Los pájaros volaban al ver la miseria en su esplendor. Escapaban de la ciudad antes de su explosión, dirigiéndose al horizonte que rompía en sangre naranja. Los golpes llenos de escarlata, las moradas y transitadas avenidas, los azules rostros, los ojos llenos de lágrimas, la violencia sin represión y la opresión sin medida.
El detonador fue el ser humano mismo, el artista de la estridente expresión de las fuerzas heterogéneas, los poderes que nadie gusta de ver en el paisaje. El ciclo se repetía cada tarde, cuando los hombres reposaban en sus oficinas, sentados frente al inmenso estacionamiento, en el momento en el cual los escritores destrozaban sus mentes frente a las hojas de papel o las pantallas brillantes.
Sin embargo, el círculo vicioso del día estaba a punto de cambiar, en el preciso instante en que el horizonte rompiese en sangre, el hombre estallaría en polvo arrastrado por el viento, en escarlata y azul dejo de las mismas lágrimas de los últimos tiempos. La miseria también es un pájaro, aquel que vuela de regreso cuando los demás abandonan los lugares.

Los voladores nocturnos

Plumas negras, cayendo de las oscuras nubes. Los voladores nocturnos salieron a las calles a devorar los últimos rayos de luz, proyectando sombra tras sombra por toda la urbe. Alas negras que surcaban el cielo en oscuridad, a vuelo rápido y fugaz.
Las imágenes de los ángeles, venidos desde las altitudes, se hacían visibles en los puntos más alejados de los incandescentes focos citadinos. Portadores de las voces más oscuras de los hombres, venían a llevarse los espíritus escondidos, los faltos de rojo escarlata en las venas.
Sus pieles blancas refulgían y contrastaban con los reflejos tan azules de sus pupilas. No son las ortodoxas formas de la espiritualidad, son las representaciones de una abstracción que se muestra únicamente fuera de luces, fuera de foco.
Cubrieron los cuerpos con un líquido viscoso, negro, denso como el aceite, dulce como la leche. Los ángeles oscuros devoraban con facilidad la soledad, los vuelcos fallidos, las profundas oquedades. Fueron combinaciones entre gravedad y suspensión en el aire, movimientos sutiles e imperceptibles a simple vista.
Un sonido de teclas etéreas, un piano a la lejanía, despedía a los voladores a mitad de la madrugada, cuando la oscuridad todavía sumía a las calles en su manto. Los espíritus se cubrían de las burbujas aplastadas de aquel elemento, escurriéndose por cada espacio de piel, jugando entre los dedos y el pecho.
Esos seres a la deriva se convirtieron en un alimento intangible para los ansiosos de absorber, uno por uno, los gramos de lucidez y pasión. Dejaron sus ojos como canicas sin brillo, sus manos delgadas y sus rostros ausentes.

Las dos magnitudes

"Somos extraños en una tierra extraña, vagando por los oscuros rincones del lugar."

Contraste entre las dos magnitudes más evidentes en la naturaleza, la danza entre dos entes tan lejanos y, al mismo tiempo, tan cercanos. Un calor que desprende la estela luminosa, una sensación de intensa humedad en la oscuridad de sus pensamientos.
Recostado sobre un espejo de agua, visto desde la penumbra del cielo nocturno. Nublado. La luna se esconde detrás de las máscaras etéreas de la lluvia que todavía no cae. Sudando frío, las gotas recorren el cuerpo y no es posible distinguir entre el dulce sabor del agua y el salado choque del sudor.
Escala de grises sobre placas bañadas en plata, una abstracción de la imagen del ser en cuartos oscuros. Proyecciones infinitas de la luna sobre ella misma. Azul. Oscuro. Los brujos se camuflan entre los árboles que rodean el espejo de agua, de un lado. Al frente las grandes barreras de cemento, con pequeños ojos ahumados. Cierro los ojos, los pensamientos pasan como las pesadas gotas sobre la piel.
Las superficies se hacen sensibles a la humedad del ambiente. La noche se extiende por las alturas como las heridas se hacen más hondas en el corazón. Las oposiciones siguen danzando arriba, alineadas como las estrellas que forman constelaciones. La bóveda celeste es un gran escenario y los destellos son los bailarines. Yo soy el espectador, sobre el mismo espejo, hundido en los profundos pesares.
Dos extraños en una tierra extraña. Dos seres en un planeta desconocido. Dos formas de percibir la oscuridad en tiempos de rara lucidez. Es un ritual infinito, un cambio de personajes, una misma historia contada más de mil veces. Un baile que termina lleno de rojo, cubierto con una coraza gris. Pensar sobre las aguas oscuras de aquel lugar, un día previo a las explosiones solares otoñales. Recordar sobre olvidadas flores, marchitas, como me quedé ciego a plena luz del día.

Un amor del que no se habla...

Para Nacho

El amor es emoción y sensación a la vez, retumbando fuerte en el corazón. Para algunos es pasión entregada en cada centímetro de piel. Para otros es sacrificio que exuda por cada poro del ser.

Pasión o sacrificio, el amor golpea la cabeza con un martillo y hace brillar la sangre. Es la expresión de una pulsión, una necesidad, un deseo, la construcción de uno mismo por medio de otro.
Pero el amor entre dos hombres es diferente. Toma dos corazones, dos impulsos, dos ensoñaciones, al igual que el profesado entre hombre y mujer. Sin embargo es más fuerte, más dramático, más rojo y profundo.
Es superficial y también penetra en las venas como energía solar. Una constante fantasía, una utopía continua, una interacción tan cotidiana como diversa. Un juego de miradas que acaba en juego de cuerpos.
Dos hombres se entregan con la misma intensidad que hombre y mujer, pero el sabor de sus labios es tan fuerte como el sabor del vino tinto seco, como el estruendo de la caída de un árbol, como el violento roce de una barba contra la piel desgastada.
Es un giro que parece interminable, un ciclo mutable que se define entre luz y oscuridad. El eco eterno de una campana, la caída de una intensa luz sobre un escenario, iluminando la actuación erótica de los cuerpos y atrayendo las miradas circundantes.
Es una simbiosis compleja, una necesidad enfermiza inscrita en una lucha constante. Es la competencia en miles de espejos que se fragmentan en una pantalla.
El amor entre hombres se extiende por un campo negro de trigo o un gran desierto alojado en el pecho. Es dolor y goce, como el placer estético cuando se aprecia una obra de arte.
Dos hombres van y vienen como las olas de mar, con movimientos suaves como la seda. Cortan su superficialidad con un cuchillo afilado y hieren sus entrañas hasta llegar a lo más profundo del alma.
Finalmente, amor. Es la unión de dos seres sin importar su sexo, dos personas hipnotizadas por la pasión y la alegría, por la desilusión y el desengaño, por el sueño continuo de encontrar la otredad que complemente su existencia.

De corazón, el descanso

Cuando retiré mi cerebro de la cabeza logré no experimentar lo que me rodeaba. La nada se apoderó de mí y desapareció la fatiga mental. El ciclo repetitivo de carga sentimental, en lo cotidiano y lo extraordinario, se había convertido en un pesado lastre.
Las conexiones básicas de separación entre el corazón y el resto del cuerpo se habían tensado. Las emociones parecían pasar a segundo plano al mismo tiempo que el viento azotaba contra mi pecho. El frío pasó como el calor: no lo sentí. La bomba de sangre también necesitaba un descanso.
Música y sonido, yuxtaposición de una imagen con una sensación auditiva. El corazón actúa de una forma extraña, por voluntad propia. El satín en sonoridad, el canto en fotografía, el terciopelo se siente por los oídos y las manos.
La hoja afilada del cuchillo atravesó lentamente la dura corteza de mi pecho. Sobre la silla reposaba. La música de fondo, el corazón en la mano, el gran frasco con agua y alcohol. Un recipiente con luz líquida azul, unas cuantas gotas de sangre y se tornó roja. Brillante, reluciente.
Un trapo fino para limpiar y curar las heridas, un carrete de hilo de oro y una aguja. Cosí y resarcí el músculo. Lo refresqué en la luminosa agua, lo sostuve con fuerza, latiendo como una bomba de tiempo a punto de explotar.
Cera fina, para quitar las últimas impurezas. Con el pecho abierto dejé entrar el aire. La sangre escurría por todo el cuerpo, como si fueran pequeños ríos en un mapa. El sol de media tarde estaba en su apogeo. Ahora sí percibí el paso del tiempo y el espacio: sentía físicamente pero no en emoción.
Cerrar los ojos, fue lo único que pude hacer. Al regresar el corazón a su lugar se sintió más ligero en el pecho. Cera caliente sobre el rostro, sobre el cuerpo. El líquido se escurrió por mis dedos, por los brazos, los hombros...cera caliente que dejó un brillo incomparable en mi ser...

Aviones

Las voces grabadas adquirían un nuevo sentido. Después de haber leído las hojas que dejaste sobre el escritorio podía comprender la fusión entre el llanto y la risa. En pleno atardecer, viendo pasar a los caminantes y el olor de los carros, sólo recordaba los marcos entre los cuales estaban miles de rostros desconocidos.
Caras y caras, pintadas alrededor del mundo, descarapelándose al correr de las horas. Los días eran más largos y las luces eran más nostálgicas. Nuestras risas se escuchaban obscenas, los sonidos habían vuelto a girar y ahora sonaban diferente.
Cada marco representaba una parte de tu corazón, un pedazo en un lugar del planeta. El mismo escritorio se separaba de su decorado. Las paredes fueron las espectadoras de miles de preguntas. Los mapas colgados, las repisas atiborradas de libros, las fotografías iban decolorándose, todo iba hacia atrás.
Retratos, faltos de ojos y boca. Solitarios, en silencio, decidieron no ver. Letras de fuerte entonación recorrían una y otra vez las mismas páginas. Un momento, un respiro, una gran caja de madera. Sentado en el piso, empecé a recoger los pedazos de las memorias y, una por una, las fui metiendo ahí.
Cada objeto que había amado, cada frase desesperada como si saliera de sus labios, una necesidad de regreso. Finalmente era un desconocido entre la oscuridad de un cuarto y la iluminación de afuera. Me levanté y encendí la luz. Dejé mis labios dentro, los enterré con un puño de tierra y un chorro de sangre.
Puse el corazón ahí, deshecho a martillazos y a pedradas. Un reloj descompuesto, un par de preguntas sin responder, una nota musical para piano, un trozo de madera... Todo lo metí y lo llené de sangre, enterrándolo conmigo mismo. Sólo sonaban los aviones que surcaban el cielo antes de que cayera la noche.

Las flores de sangre

El sonido desgarrador de las cuerdas se desdibuja en el claroscuro reflejado sobre la pared. Una pequeña luz, un destello mortecino que exalta el dramatismo de la silueta de una mujer. Olor a café, presentimiento sin dirección.
Los violines sonaban, las cabezas saltaban, los cuellos estaban ausentes de sí mismos. Oscuridad con sabor a humedad, los granos de café impregnaban toda la atmósfera, llena de misterio y formas de arte: un arte singular por su estética desordenada, una sensación de desasosiego en aumento desde los reflectores vacíos.
Líneas blancas sin ser vistas, corazones sin latido, el horror de los rostros petrificados. Un calabozo en la explosión de luces nocturnas. Las flores marchitas en un florero azul, las pisadas sobre el escenario, los espectadores inmóviles.
Hoja tras hoja, pasaba la lectura. Una luz blanca disminuida en contraste con un foco rojo, a punto de morir. Letras que hablan sobre la existencia del hombre, las frases iban como agua pesada y densa, en una negrura. Móviles de plata en el techo.
El muerto ya no tiene más, métanlo en partes dentro del bote de basura. Desháganlo, fragmenten sus miembros. El alma se le ha escapado de los ojos. Cierren sus ventanas, azoten las puertas, que los otros cadáveres escuchen el escándalo.
Olor a sangre, sonidos últimos, rigidez. La tragedia llegó al punto más álgido, entre la inutilidad del cuerpo duro y frío, del sudor seco. Las flores muertas, los entornos mezclados, los espíritus han escapado. Los artistas se quedaron atrapados en las paredes, las cajas retiemblan, las puertas se caen, pero seguía leyendo bajo la ironía luminosa...

Meditaciones y descanso cerebrales

Un espacio básico divide el cerebro del resto del cuerpo. Un impulso le da el ímpetu a los miembros para moverse y dar paso a las actividades cotidianas. Lo diario, lo rutinario es repetitivo; un ciclo marcado que desemboca en un cansancio crónico y deja a la mente en un estado inerte.
Fue ésta la idea que rondaba mi cansada cabeza. Los intentos por pensar se hacían más espaciados e inútiles conforme mi cuerpo se hundía en la suavidad de un sillón tan viejo como las arrugas del rostro.
Mi cerebro pedía a gritos un descanso, una pausa de todas sus actividades. Me imaginé flotando en una alberca repleta de aire y nubes sobre las cuales yacía. En busca de un escape sólo pude pensar en una acción dividida entre la desesperación y las fantasías psicológicas de mis imágenes mentales.
Reuní algunas cosas: un frasco con un brillante líquido azul (como si las estrellas hubieran dejado parte de su estela dentro del pequeño recipiente), una sonda para el brazo, un par de agujas intravenosas y las ganas de quedar gravitando en un espacio vacío.
Fui a la cocina y tomé el cuchillo más filoso que pude encontrar. Después de introducir el líquido en mis venas y sentir, poco a poco, un adormecimiento, agarré la hojilla de metal e hice un corte longitudinal alrededor de mi cabeza. La dura coraza cayó del lado derecho del sillón y caí sentado sobre éste. En un recipiente con agua pura metí mi cerebro a remojar y me dejé llevar, cerré los ojos.
No había imagen ni pensamiento, no veía nada en ningún lugar, no percibía el tiempo ni las emociones. Me equiparé a un vegetal y logré descansar. Pudieron haber pasado años, siglos, milenios. El polvo cubriría mis párpados y mis brazos quedarían a merced de la gravedad, al igual que el resto de mi ser.
Sin embargo no pasaron más que un par de horas. Decidí después experimentar con mi corazón pero los resultados...prefiero compartirlos en otra ocasión, en el momento justo de la luz devorada por las oscuridades salidas a relucir en mi corteza cerebral.

No le gustaban las luces de la ciudad

Tal vez era una exageración o una excentricidad llevada a lo más radical de su propio existir, pero a José nunca le gustaron las luces de la ciudad por la noche. De no ser porque su vida empezó a desarrollarse, desde hace unos cuatro años, en la tarde-noche, él no se hubiera dado cuenta del impaciente fulgor de los grandes focos a la lejanía.
Entre luces de sodio, lámparas de mercurio y puntos resplandecientes de neón, José se paseaba con un gesto de disgusto. De su vestimenta se desprendía un dejo de tristeza en las rayas azules y cafés de un suéter desgastado, con un pantalón negro y unos tenis del mismo color. En su mano derecha portaba un anillo discreto y en su muñeca colgaba una pulsera pequeña, color café.
Sus lentes eran de pasta, aunque él hubiera preferido unos cuadrados que no estuvieran "a la moda". Su barba había tenido un mal día, aunque personalmente creo en el sello personal de ese nuevo accesorio, el cual le valía un éxito casi seguro con varias personas. Sus ojos negros contrastaban en un alto grado con la blancura de su piel y sus rasgos finos saltaban ante su mirada penetrante.
Ojos bien abiertos, excelentes espectadores de los aviones al atardecer. El sol y su esplendor van de la mano de la caída del ánimo de su corazón al ver estridentes e intermitentes luces. Siente su pecho aprisionado no sólo por su belleza natural en su pelo, sino también por esos focos, circundantes como una prisión de la cual no hay salida.
Una noche, al salir del académico encierro en las cúpulas de madera, corrió hacia los intrincados circuitos. Voces metálicas se posaban en sus oídos. Distraído, empezó a caminar entre los carros, sin prestar atención alguna a las máquinas salvajes en las avenidas. Después de sentir el aire de cada auto y su estela de gas en sus fosas nasales, una fuerza le llevó abruptamente a otros universos.
Una embestida lo hizo volar sobre tres parabrisas. Las luces de la ciudad, las despreciadas por su mente y actitud, fueron testigos de su acontecer. Una sirena lejana, música desconocida, respiración de un incipiente estudiante que se desvanecía. Una realidad alterna y deshecha en las siguientes palabras.
Al sentir la embestida, los ojos de José se abrieron y se vio en la oscuridad de su cuarto, mientras se sincronizó con la caída sobre su colchón. Se reventó y explotó en una alberca, un hoyo en forma acuática le devoró y lo hizo volver a respirar. Sudaba frío pero no distinguía si era su transpirar o el escurrir del agua sobre su frente.

Danzante

Una lluvia fina que cae sobre la ciudad, tan suave que no hiere al golpe con la piel. Las luces de noche, los caminantes, los amantes. Se encierran en círculos sobre los mismos circuitos, entre tonos obscenos y relajantes. No era posible percibir la más mínima porción de desesperación de los sonidos.
Sus ojos bailaban, como él mismo daba vueltas en un leve trance, al ritmo de los lejanos tambores. Sintetizador en atmósferas solitarias, entre humos y gotas lentas, hojas sobre el suelo, sobre las calles. Alfombra café, realidad de fusión entre un verano vaporoso y un otoño más cercano al aire frío.
Cerró sus ojos, selló sus labios y continuó bailando, como si fuese un embrujo profundo e infinito. Un absurdo en espiral sobre sus pies se había posado, torciendo sus tobillos. En sus mejillas corrían lágrimas de una sensibilidad ya perdida, como aquella olvidada por el amnésico en tiempos de pesadez e insanidad.
No sé si haya algo más que decir. Sólo lo vi dormir en el pasto húmedo, cuando los rayos del alba asomaron sus puntas en el cielo de madrugada todavía. Los brazos muertos, las piernas amoratadas, los pies negros y partidos, los labios inmóviles. Su dinámica se condensó en el olor de los combustibles quemados, en las fábricas, en los caminantes del nuevo día.
La gente lo veía como quien ve una estatua imponente y, al mismo tiempo, podían calar al hondo pesar de ese hechizo sólo con observar los pequeños hilos de sangre, brotando de sus manos. En sus brazos ya no había nada más, estaba tan vacío y ausente conforme se hacía claro. En su sueño escuchaba el eco etéreo de los tambores y muchas voces como susurros, frases metálicas desvaneciéndose en el espacio...

Literatura

Si los instrumentos hablaran, ellos relatarían las fantásticas historias que ven a diario. Ante su mirada pasan miles de acontecimientos pero no son capaces de relatarlos: el destino los ha callado injustamente.
Los hombres creativos, los portavoces y los narradores han usado la palabra y la imaginación para dar voz a quien no la tiene, a lo que no posee efecto sonoro. Desde una mesa quirúrgica hasta los dolores del corazón, la gravedad y los mosaicos de bellos colores: es el arte de usar la palabra para comunicar algo en forma estética. Literatura.
El espíritu combina su capacidad de entender y conocer las ciencias del lenguaje. A ello suma su imperiosa necesidad de hacerse escuchar por medio de la verbalidad. Así surge el relato y sus diferentes versiones, la intención y la sensación llevadas por una pluma, por una boca, por una lengua a rienda suelta.
De crítica y etimología, escritura producida para hacer sentir e ilustrar. De teoría, el sentimiento surge de una práctica constante y cíclica. Es un arte hecho con el corazón y escrito con la mente. Ojos bien abiertos, sabores y olores, sonidos y sentidos. Todas las emociones convergen en la literatura, entre las páginas de sabios libros con polvo o cubiertas brillantes.
Elocuencia para la conquista, poesía para el sentir. Historia de las cosas y las guerras. Culturas milenarias. Miles de amores que se compactan en letras. Cuentos, novelas, poemas. Regla sin regla, observación entusiasta del hombre y su estética más externa y más interna. La literatura es equivalente a una pintura lingüística, tapizada de signos verbales.
Textos, muchos de ellos, listos para ser devorados con el movimiento de los globos oculares que los escanean. Imaginaciones compartidas en anacronismos, mentes unidas, almas en refugio de los libros y los narradores.

[Un pequeño alimento diario, un respiro en lo cotidiano, una breve salida a tomar aire puro. Los libros son uno de los mejores transportes para salir del cuerpo e ir a mundos desconocidos y alternos. La literatura es la forma más ergonómica y fácil de viajar...]

Danza

Es la necesidad del hombre la manifestación artística a través de su cuerpo. Finas líneas que se transforman en delicados movimientos y desembocan en una recreación de visiones en vaivén, sobre escenarios y luces brillantes.
Música, sonido, acompañamiento. Piso firme, paso seguro. Brazos y piernas en armonía, manos y pies en contraste. Dinamismo puro y sereno, belleza en el sentir del alma. Danza para uno y para los demás, una muestra del sentimiento interno proyectado al exterior de los seres.
Entre religiones, formas de matar el tiempo y artes en movimiento, la refinación del baile está en su ejecución, suave y coordinada, con un fondo de acordes para despertar a las mentes de sus letargos y ponerlas en acción.
Ritmos para pautar la convención de los pasos, uno a otro van en fila para llegar a los extremos. Colores, resaltan los espíritus al salir de sus pesadas cargas corpóreas. Espacios abiertos o cerrados, oscuros o luminosos, retiemblan en ellos las expresiones y los gestos, los hilos de un lenguaje más para dejar entrever las infinitas posibilidades.
Reflejo de una cultura o una costumbre, la danza es un arte vivo, fuera de un marco o una página, una emoción que sale del pecho y va directamente a la locomoción humana. Elementos naturales representados en movimientos ágiles o lentos, fuerzas contrarrestadas en escenarios diversos.
Es la magia sin necesidad de practicarla, un simple cambio de estado en el cuerpo, una sensación en una magnitud proporcional al amor sin necesitar una correspondencia imperiosa. Danza, baile, movimiento. Diversión, ritual, estética.

[El esplendor del cuerpo en su máximo estado. Brilla al saltar y opaca las luces. Los ojos se quedan maravillados. Danza al ritmo de clásicos, cambiante hacia los patrones modernos...]

Lingüística

Los aires soplan, elevados. Los aires corren, sin ser deportistas de fondo. Los aires se hacen grandes en espacios reducidos y son magistrales en áreas enormes. Los aires se van a la lengua cuando se inspira, cuando se recogen las partículas de oxígeno, cuando se está a punto de hablar.
La lengua, la convención social más grande, la más majestuosa. El lenguaje, un acuerdo más sin ser necesariamente verbal. Entre letras y figuras los hombres se ponen antifaces de brillantes colores, dejan entrever su necesidad de lingüística sin ser científicos del lenguaje.
Desde tiempos remotos las almas caminantes sobre el mundo, los espíritus llenos de sed y ansia de relatar historias y sucesos, y aquellos que imprimen pasos sobre pasos a las lejanías más utópicas han tejido con finas hechuras las articulaciones y l0s sentidos de la conformación del ser humano.
Así se han ido formando los diversos discursos en los cuales las personas navegan diariamente. Ecos sobre los espacios, resuenan con fuerza y pierden sentido al desvanecerse. Retórica, poética, lengua y arte: lingüística supeditada al existir del hombre y sus asuntos.
Letras en lugar de números, cultura en lenguajes, la mente que divaga y viaja por lugares irreales, sociedades en luces infinitas, luz de monitores y sus códigos para ordenar el mundo cibernético, paisajes escritos y sensibles postales del estilo.
Uno a otro se confrontan y ponen su cartas sobre la mesa. Una a otra, las lenguas hacen fila. Manifiestan cada sentir, cada pensar, cada saber en diferentes sonidos. Gramáticas especiales sobre las cuales se hilan grupos. Artistas vertiendo pintura, convirtiéndose en signos fáciles y complejos.

[Es un amor por la palabra y el estilo que de ella emana. Desde su sencilla vestimenta hasta el adorno más ornamentado. Contradicción lógica sin utilidad lógica. Cada uno pierde su sentido aun usando los lenguajes...]

Historia

El hombre es un ser supeditado a la magia del inexorable brazo del tiempo, el cual es una carga pesada sobre cualquiera de sus asuntos, siendo el más importante la vida misma. Tiempo, un suceso cotidiano, una medida o magnitud física, una convención social. Sólo existe en teoría y noción mas no es tangible.
Tiempo, paso de los segundos, los minutos, las pequeñas y grandes fracciones. Dentro de éste se pone en letras de oro, de sangre, de lodo; la entera descripción del hombre como signos de un reloj. Historia, una disciplina para retratar como fotografía el camino recorrido a través del camino mismo.
Entre ciencia y método, la historia se debate para explicar y dar contexto y color a los acontecimientos pasados, a narrar sucesos, a establecer un periodo después del surgimiento de la escritura como prueba de una civilización más racional.
La búsqueda de la identidad del ser siempre está en los hechos pasados y presentes, en la reafirmación constante de un ganador y un perdedor, en escuchar atentamente al relato de ambas versiones. Poesía incompleta, libro inacabado, literatura imperfecta.
Una métrica compleja, un asunto por resolver, una cultura en su apogeo. Una ciencia presente en cada recoveco de la humanidad, en cada acción, en aras de llevar lo ya sucedido. La historia evoluciona al paso de la mente, habla sin necesidad de preguntarle. Enaltece a las personas y las pone en un sitio correcto cuando su uso es en beneficio. Daña la identidad cuando perjudica. Historia en cuatro espejos, observadores del pasado, de la escritura, de las ciencias del espíritu, de los relatos cotidianos. Tramas de diversas texturas y colores, siempre dicen algo...

[Conocer al hombre es conocer su vida por medio de lo ya hecho o dicho. Los rostros humanos salen de su cadavérico y fantasmagórico encierro con la historia. El tiempo, sonidos en vaivén, ansiedad... Calma, silencio, tiempo...]

Filosofía

Torbellinos que revuelven la mezcla. Pasa por máquinas y engranaje dentro de las cabezas de miles de personas al día. Estadísticamente hablando, todo habitante de este planeta se ha planteado una sola pregunta en algún momento de su existencia: ¿Quién soy?
La cuestión por excelencia, la más elevada razón y el mayor amor a la sabiduría. Filosofía que se desdibuja en líneas de compleja magnitud, puede llegar a obscenidades majestuosas. El hombre se manifiesta a sí mismo y ante los otros como el más abstracto productor de pensamientos.
Más allá de la naturaleza de la física y de la abstracción numérica de las proporciones matemáticas, la filosofía es la poética de los ríos mentales y las inherencias propias de unos seres de caprichosas formas de comportamiento. Si los seres humanos no existieran no habría ninguna categoría o planteamiento racional establecido. Sobre esta premisa, el amor al conocimiento sería invisible como el aire.
Entre ramas, los filósofos caminan sobre los árboles. Van sobre las cuerdas de la lógica y el sentido común (o la clara falta de éste). Pintan sobre mosaicos la teoría del arte y la belleza en la estética.
Estiran sus dedos sobre los cráneos humanos, los pechos retorcidos y respiradores, llenos de huellas de la historia. Los cerebros se envasan en páginas eternas de libros y conforman las estructuras de la teoría del saber.
Moral unida a la acción social y política del hombre. Meditaciones sobre los espejos literarios y lingüísticos del hombre, cavilaciones de las interpretaciones hermenéuticas. Ser, no ser. Fenomenología de la vida y la muerte. Es la racionalidad más pura sin la experiencia como tal, filosofía de las extremas representaciones que convergen en el hombre.

[Goces entre luces rojas. Pinceladas de violeta sobre lienzos puros. El amor como las rosas caídas sobre los inmenos tapetes de pasto. Las lenguas retorcidas por siglos en sus propios lenguajes. El ser de hoy, el aquí y el mañana. Amaneceres teñidos de mortecinos destellos en filosofías, fuera de misticismos y religiones.]

Geografía

Ojos bien abiertos, visores del entorno en sus distintas categorías. Ojos, viajeros del planeta entero, de sus formas y sus colores. Desde los enteros extractos del espacio sideral y sus constelaciones hasta los pies sobre los húmedos pastos de lugares desconocidos.
Los escritores describen los cuerpos humanos, las siluetas como las musas del Olimpo, con movimientos gráciles. La poesía de la Tierra se suscribe a la geografía, la ciencia que toma las letras y los lápices para dibujar las diversas visiones de sus intrincadas líneas y todas las descripciones posibles.
Los ríos corren salvajes. Las hojas de los árboles se mueven a corta velocidad. Los ecosistemas van de poco a poco, perviven hasta el fin de los tiempos. Desde la calidez de los trópicos hasta los fríos vientos de los polos y la neutralidad de los bosques templados.
Hoy llueve. Ayer hacía sol. Mañana no sé. Los verdores se hacen incandescentes bajo los reflejos de luz, los mares luchan contra las arenas en las noches, y las montañas son silentes observadoras de los acontecimientos de los hombres.
De una sola mirada los geógrafos explican la conjugación de las fisonomías y sus políticas, los sistemas naturales y las regiones específicas de cada uno. Es una retórica compleja y completa que abarca al entorno del hombre desde otras visiones.
Fronteras, horizontes, flora y fauna. Localizar y ubicar los puntos de las letras. Sentir las vibraciones climáticas como las emociones de los días de verano. Trazos de interminables rutas, dentro y fuera del planeta; para hoy, mañana y siempre.

[La cartografía de las poesías del hombre está en la geografía de su mente. Sentados en distantes bancas, parados sobre las duelas del mundo, las vías de la vida las recorren dentro de ferrocarriles. Orografía e hidrografía de las sensaciones humanas.]

Comunicación

Los grandes océanos poseen la capacidad de mutar según el carácter de la luna. Los ciclos se completan alrededor de los marcos establecidos naturalmente y los procesos se dan a partir de reglas hechas pero no escritas.
Los pequeños esquemas van formándose como lo hacen las edificaciones y las montañas. Los códigos van cambiando conforme el ser humano va desarrollándose, día a día. La información va y viene, puede ser dada de forma intencional o no intencional. Comunicación, entorno cotidiano y común de cualquier ser vivo.
Signos que se establecen por convenciones, por normas invisibles pero presentes. Desde las letras hasta las imágenes, los colores y las acciones, todo representa una parte de las dinámicas de los hombres. Lo normal y lo extraordinario se conjuntan en un solo proceso, parte del cual las personas generan una historia, una ciencia, un movimiento.
Lenguaje. Una representación formal pero intangible, una manera de hacer llegar los mensajes, un juego continuo en espirales alternas que conforman las diversas arquitecturas de las mentes y sus engranes. Giro continuo del hombre para expresarse y manifestar sus diferentes causas, conclusiones y necesidades.
Teorías vertidas a través de canales, ruido que bloquea, estética final y compleja, visiones a través de marcos reales y pantallas brillantes. Luces interminables, preguntas escritas en los periódicos, imágenes de cintas, cámaras al paso de cada persona, discusiones literarias, artes unidos por hilos. Comunicación que rodea y envuelve todo, inmersos en todos los procesos de transmisión.

[Es una conducta normal poner en signos la existencia. Es una vertiente de la ubicación y la filosofía, es escribir parte de cada fisonomía y lo interesante de una lógica alterna a la regla humana de un comportamiento ilógico...]

Antropología

Las formas caprichosas de la naturaleza se materializan en carne pegada al hueso. Líquidos escarlata que recorren mil caminos para llegar a las bombas de la vida y la muerte. Sensibilidades corrompidas con los entornos y las otredades.
Antropología, la ciencia que se encarga de estudiar cabalmente al hombre y todo lo inherente a éste. Desde lo biológico hasta lo lingüístico, lo cultural y lo social, el ser humano se comprime y en una sola disciplina. Lo abarca todo, cualquier aspecto de la humanidad y su complejidad a un nivel más elevado que el sociológico.
La manera de la poética humana, la retórica sobre la retórica misma, la estética de las intrincadas y diversificadas formas de los hombres, las producciones siempre realizadas en días y noches. Las mentes van una detrás de la otra, al compás de los pasos de los caminantes. Conducta humana llevada a otros extremos.
El tamaño de las extremidades corporales es tan grande para alcanzar las medidas igualmente proporcionales a la majestuosidad de las obras de la ingeniería natural. Diariamente el hombre intenta superar su obra, su materia, su composición.
Arte sobre átomos, manos fuertes que envuelven la vida misma, corrientes de aire sobre las mentes brillantes, cultura de siempre, de los viejos tiempos a las modernas tecnologías: hombre, ser social, ser biológico, ser cultural. Antropología de la vida en general, de los trazos hechos en el ser mismo.

[Es el intento interminable de confeccionar y trazar un mapa, de crear una brújula, un camino para llegar a los recovecos del sentido y el significado del hombre. Representación de un arte sinfín, de melodiosas voces al simbolismo de los seres...]

Sociología

Los hombres marchan al ritmo de tambores, a la par de las olas de mar, al ritmo del viento. Es difícil determinar y lograr decir como es la vida en compañía de otros. Es un proceso simple y a la vez complejo, y requiere de una gran explicación y un análisis profundo.
Sociología, ciencia de la vida social de los seres humanos. Basa sus premisas y teorías en la observación del hombre y sus asuntos compuestos en sociedad, de las relaciones entre personas y de su personalidad propia. Es un intento por entender y comprender toda la dificultad de la convivencia y de los grupos de todo hombre.
Lenguaje resumido en líneas, poesía del engranaje y los espejos de la sociedad, colores de las emociones que explotan como bombas de pintura a cada paso de los hombres. Dificultad y sencillez comprimidas en frascos etiquetados con paradigmas sociales.
Símbolo de los caminos del espíritu y la voluntad, la sociología es interacción pura sobre construcciones de fachadas antiguas y modernas. Es la conjugación artística de varios soldados, formados primeramente para después romper filas. El sociólogo los observa entusiasta, con diversos binoculares y los somete a pruebas para crear su pensamiento.
Hilos delicados y fuertes, tendidos sobre los infinitos océanos de la humanidad. Irresistible al hombre, tan subjetiva como éste, la sociología propone expresarse por medio de otras expresiones. Su lógica radica en la falta de ésta en el ser humano. Su uso es una herramienta fundamental para entender la irracionalidad de las utopías cotidianas. Estructuras y funciones, roles y grupos, redes y aislamiento...

[Es la dificultad realizada en seres moviéndose al ritmo de acordes poco comunes. Los círculos se completan conforme los caminos se recorren. "Si alguna vez te acercas a un humano y a la conducta humana, prepárate para confundirte. Definitivamente no hay lógica en la conducta humana..."]

Derecho

Los hombres corren. Su paz y armonía radica en su capacidad de hacer y de analizar los hechos que los circundan. Su poesía va a través de sus venas al igual que su sangre. Sus acciones se reflejan en infinitos espejos alrededor de los cuales se encierran ante los demás.
Todas estas falsas imagenes, las representaciones de un solo ser, se dan por medio de la ciencia jurídica: el derecho. Encargado de regular la conducta del hombre en sociedad, es la herramienta de la convivencia y el promotor de la resolución del conflicto.
Para llevar a la realidad la acción del derecho, primeramente, debe analizarse a fondo la sociedad: desde el hombre más cotidiano y sociable hasta el más escondido. La mente humana es un lienzo en blanco, formándose a cuentagotas y llenándose de colores. Sin embargo, siempre habrá espacio para los recónditos y oscuros rincones del espíritu.
Después viene la ley, la regulación materializada verbalmente para darse a conocer y ponerse en práctica. Así pues, la sociedad funcionaría bajo los términos de una excelente y perfecta maquinaria de relojería fina, bañada en plata u oro, brillante para todos.
El hombre, durante toda su existencia, ha estado compuesto de dos polos que, al unirse, dejan la estela de su naturaleza en el más puro sentido, como la estela de las esencias. El derecho no ha podido llegar a regular la voluntad y el espíritu humanos y nunca podrá. La relojería siempre se daña en algún punto del proceso y a veces es irreparable.
Peldaño, uno tras otro. Altitudes incomprensibles pero necesarias. Desde la solemnidad de los mandatos hasta la ridiculez de la estupidez humana, el derecho es un amplio marco de observación de la ingeniería social del alma y sus partes.

[Los días detrás de las anchas barras son más grises de lo que aparentan ser. El mundo real y tangible está supeditado a la acción y a su reacción cual física elemental. Lo jurídico aplica este principio, llevándolo al campo de lo social... Justicia, con una espada de la coerción, con una balanza para equilibrarse a sí misma y con una venda de imparcialidad...]

Ciencia Política

La musicalidad de cada nota, expresada en sensaciones dispersas. Elegancia que se mueve grácil entre las multitudes, disfrazada de múltiples colores, da un discurso encantador, ofrece sueños entre nubes grises y mejora los panoramas aunque parezca utópico.
Comportamiento de los hombres ante la política y su relación con el Estado, es la poesía que propaga la ciencia política, basada en datos duros y opiniones certeras y bien formadas. Es ver la guerra de magnitudes entre las personas de una región.
Poder, a diferencia de la moneda o el billete, es aquel ejercido o convenido sobre un grupo de hombres. Escaleras interminables donde se sitúa cada uno, cada ejercicio y despliegue de poder, unos sobre otros, separando moral de política.
Es algo que el hombre debe ver con sus ojos, debe sentirlo en su interior y debe observarlo. Es una incansable lucha por el interés desatado, inmerso entre diversas magnitudes. Son las pasiones, los fuegos como los del amor los flamantes deseos, los infinitos y complejos deseos.
Desde el espíritu más falto de voluntad hasta el ser más fuerte e inescrupuloso, todo hombre es un ser político, un ser de arreglo a fines y a valores, entregado a la verdadera filosofía y la ética o al coraje para romper con las buenas costumbres.
Preguntas, cuestiones, pies que sucumben ante el brillo de resplandecientes metales. Mentes de fe, de ciencia. ¿Puede ser igual en el lugar de los pasos, de las huellas que sobre las nubes de los días de verano?

[El hombre trae en las venas de su propia naturaleza la ciencia de la política. Su diplomacia y su lucha versan en la poesía escrita con su sangre a través del tiempo...]

Economía

Las lejanías nórdicas, cubiertas por espesas nubes de blanca densidad que se asemejan a la nieve. Las grandes casas, espaciosas y vacías. Las hojas de los árboles, de esplendor verde como los billetes. El sonido del río y sus piedras como monedas navegantes en el agua.
Los patrimonios que vienen y van en sensaciones dispersas, en sentido humano que pierde sus significación en los álgidos tiempos. Dinero, producción, intercambio, distribución y consumo: la sociedad actual está regida bajo el poderoso brazo de la economía.
Poder. La economía ejerce en los diversos círculos sociales algunas acciones que denotan y despliegan toda su majestuosidad. Es el olor de la riqueza, la visión de la pobreza, las relaciones infinitas supeditadas a los complejos procesos del hombre y su materialidad en términos tangibles y visibles.
Desde las pequeñas monedas hasta los fastuosos imperios, los gobiernos y los caminantes de cada día, la ciencia económica representa una máquina importante, un motor del mundo y su contradicción hecha realidad.
Es la economía la dictadora del buen de los recursos disponibles para asegurar los hedonismos o los patrimonios comunes. Retórica de la satisfacción de una necesidad o el arte de las producciones.
El economista es el artista, el analista del lenguaje, el visionario y el filósofo de la vida humana regida por los aspectos monetarios y las relaciones de poder por medio de los medios materiales mismos.
Números, cifras, estadísticas y nubes alrededor de la bóveda económica, cubierta del brillo de metales preciosos. Sin embargo, existen espacios vacíos, grisáceos, hoyos negros y ausencias de capital. Es el arte más difícil de ejecutar. Economía.

[Con la mirada al norte, a un lugar conocido. Fuera de sí, la ciudad se estancó en su mente. Son reglas sociales que no se pueden ignorar, son poderes más allá de la espiritualidad. Es dinero que no fluye, es dinámica interrumpida, economía a la baja en la bolsa, a la alza en el alma...]

Psicología

Visiones a través de grandes y amplios espejos que reflejan parte del interior del hombre. Identidades construidas con vidrios rotos y agua estancada en el piso. Las emociones crecen cada día, con el devenir de la vida misma.
La mente, el espíritu, el alma. La psicología estudia todo proceso mental humano, en el cual se involucra el conocimiento, el comportamiento social y las reacciones sensibles y emotivas ante el entorno. Los recorridos por las estructuras cerebrales se funden con la idea de las siluetas humanas hundidas en la oscuridad y la luz del mundo.
Desde los diversos climas hasta las corrientes filosóficas más complejas, la psicología construye su marco y se delimita a sí misma entre todas las ciencias y los campos de estudio. Entra con fuerza en la sociedad, la cultura, las artes y los fenómenos físicos y naturales.
Cabezas viajeras por los circuitos del pensamiento, los cuales se ensanchan con disertaciones poéticas acerca de todo lo que existe. Mentes desarrollándose entre espacios reducidos, conformando nuevos mundos internos.
El hombre busca entender las emociones y su forma de pensar y conocer el mundo. Pérdida resumida en magnitudes de colores, escalas decantadas en tubos de ensayo, experimento sensible para probar la existencia de lo desconocido, personalidades entramadas en letras y libros...
El psicólogo es un entusiasta observador del comportamiento humano y deriva de éste sus premisas. Dobla las emociones y maneja los rostros, siempre con una máscara neutra. Es ecuánime y estable para estudiar al otro, aunque se derrumba a gran escala por dentro. Usa la retórica y la lingüística, la forma y la probeta, para ofrecer un alivio o una respuesta a lo más humano.

[Distraído por dos suaves voces, fundidas a la perfección en una, buscando consuelo en los acordes de una grabación. Parado ante el espejo, mirándose y cuestionando su existir. Identidad que sale de su ser al estar lejano, encontró alivio en libros sobre psicología...]

Astronomía

Recostado sobre el verdor de los húmedos pastos de verano, el observador mira con detenimiento el curso del sol, el cual se ha quedado atorado entre dos nubes grises que anticipan la brisa y las gotas de lluvia.
Los ojos se cierran y ante el observador se muestran imágenes de pequeños luceros que inundan la bóveda celeste. Luces perdidas en la oscura coraza del corazón del universo. Cuando los párpados liberan a los globos oculares de su prisión la noche ha caído y las estrellas se han apropiado del espíritu etéreo de la luna.
Astronomía, ciencia del cuerpo celeste, viajero incansable del cosmos y el espacio sideral. Cristales rotos, fragmentos de lágrimas y sueños. La materia espacial parece del color onírico del hombre mientras que es tan gris como el humo de las fábricas.
Además del arte, el hombre ha surgido y evolucionado al mismo tiempo que mira al cielo y encuentra los cometas y asteroides partícipes de sus deseos. La belleza de todo astro siempre se compara a los colores del espectro de luz o a las figuras de los dioses antiguos.
De la electricidad y el magnetismo vienen los datos de los objetos espaciales. Desde el hombre común hasta el científico más brillante, todos son astrónomos y astronautas. Primero cuando se observa y después cuando se sueña. Quienes navegan en la oscuridad, abriéndose paso entre las estrellas han visto la realidad de sus sueños.
El universo es la entidad más longeva. Es la historia de su vida parte de la cosmología, quien lleva un preciso registro de cada experiencia como un redactor personal de memorias. En el campo de la astronomía el artista encuentra una fuente más para inspirarse y dar vida al inmóvil cúmulo de luceros, a los cuales pedimos nuestros deseos.

[La ley de las estrellas es una de las fuerzas más especiales. Actúa sobre cada uno de los aspectos terrestres y humanos. Los ciclos normales de la vida a nivel micro son llevados a lo macro en las grandes tormentas espaciales y los nacimientos de luces. Las atmósferas son invisiblemente etéreas, es el paseo científico al onirismo puro, en letras de objetividad...]

Medicina

Las venas conducen la pasión del ser a través de un flujo constante y sonante. Latidos en vaivén incansable hasta el día del estertor final. La naturaleza propia del hombre y de los seres vivos en decaimiento por equilibrios perdidos.
De las ciencias la más loable y noble es la medicina, el arte de la cura y el diagnóstico en signos visibles y en la invisibilidad de los silencios del organismo. El contraste entre la salud y la enfermedad, la vida y la muerte, se comprime en una disciplina, la que abarca la homeostasis.
Antropología aplicada a la existencia del hombre y su estado natural. Sustancias para la sanación, desde el artificio para restablecer las capacidades y contrarrestar las fuerzas como la mar azota contra la costa, como la luz solar pega de lleno sobre el suelo.
Lo que mata es el ser, absorbiéndose a sí mismo por agujas que toman la vitalidad del espíritu entre mortecinos rayos. La medicina llega para quitar las puntas filosas o para reducir el dolor y el sufrimiento que aqueja al alma convertida en cuerpo tangible.
Los médicos sostienen relaciones poéticas y misteriosas con los pacientes, a quienes deben ver como sus protegidos para ayudarlos a la pronta recuperación del equilibrio. Es vital la confianza, al igual que los amantes o los amigos la profesan.
La medicina es un entramado sustancial de habilidades y formas, combinadas con los fondos y las diversas anatomías para agruparlas y dar un seguimiento y una cura al necesitado del alivio corporal y espiritual.

[Médicos corriendo por los pasillos de un hospital. Salas llenas. La gente da vueltas en círculos y los ciclos se repiten a sí mismos. De un buen paso a un mal trecho en escasos segundos, la vida da mil vueltas...]

Biología

El verdor de las hojas es de un tono singular. Las gotas de agua que de ellas escurren son tan cristalinas, casi para reflejarse como en infinitos espejos al suelo. Todo el planeta está lleno de vida, de la naturaleza en sí misma.
Biología, ciencia del ser vivo. Campo amplio que estudia el origen y la evolución de cualquier ser dotado de vida. Es el movimiento de las plantas, el correr de los animales, las células de los ecosistemas, los onirismos del universo en general.
Las formas caprichosas de la vivacidad y las cotidianidades de los entornos, supervivencia y cambios a corto y largo plazo, el defecto y la cualidad en términos de inherencia natural, la belleza de la equivocación y el horror de lo perfecto.
Los procesos rodean al mundo y lo hacen circular en sus ejes. Son ruedas sobre las cuales descansa el peso de la química y la importancia de la física. El arte de desmenuzar las ideas sobre lo natural, el ataque del artificio, las interminables odas a la vida, la evolución y la diversidad.
La biología es la posibilidad de ver un gran abanico, un vasto espectro de seres que respiran y exudan las intrincadas estructuras métricas de retórica científica ante las cuales permanecen todos los organismos vivientes.
Clasificar en largas listas, observar los componentes de la vida, nombrar seres, analizar interacciones y relaciones, y vincular el pensamiento del hombre con el entorno hirviente en energía viva: biología perpetua.
La naturaleza, sabia y presumida, ha creado a los seres vivos y los ha impulsado a desarrollarse en diferentes ecosistemas. Cada elemento es parte de la musicalidad de una rima que se eleva a las luces del día y desciende por las noches, según las agujas de ese dominante reloj, acompañante ferviente de cada hora...

[La biología es un puente para saltar de la fantasía de la ficción a la naturaleza de la realidad, aunque siempre hay espacios vacíos para las meditabundas mentes, llenas de criaturas extraordinarias que no han sido tocadas por las manos de los biólogos...]

Química

El cambio del día a la noche, la lluvia, las musas del poeta vistas a través de la ventana. El entorno experimenta cambios físicos, los cuales regresan al estado primigenio después de las tormentas naturales.
La lluvia compuesta de agua, convertida en ácido ante las heridas del mundo; la contaminación; los fuegos que arden en el suelo y en el corazón... Cambios irreversibles de la materia, estructuras combinadas y composición primaria, reacciones de los cuerpos ante la experimentación.
Química, ciencia de la transformación de lo físico al no retorno. Complejidad de la materia y cambio representado en átomos y fórmulas para observar la evolución de los objetos. Los hombres sienten a través de la reacción química convertida en estética para el disfrute, cambian las cosas a su alrededor para descubrir más y redescubrirse a sí mismos.
El espíritu, rodeado de elementos, inmerso en compuestos, se desplaza rompiendo los átomos, separando las mezclas, renovando las escrituras químicas. El cambio y la metamorfosis de la objetividad del hombre está depositado en esta disciplina.
La purificación del ser a través del alma está vertida en la antigua práctica de la alquimia. La búsqueda incansable por unir el estrecho espacio entre la dureza de la ciencia y la mutabilidad del espíritu. Combinar el metal con el alma para transmutarlo, la significación del corazón y la evolución del hombre en arte.
La ciencia de los materiales, la orgánica e inorgánica, analítica o física, la vida supeditada a la composición y la sociedad hecha, en parte, por las estructuras. Química que descompone a los objetos, unión neurocientífica de los hombres en sensaciones fisiológicas y cerebrales...

[El aire está compuesto de varios elementos. Respirar es tan cotidiano como la vida misma. Sin embargo la química no se compone de los cambios irreversibles de la materia: es poesía moderna, mutable y revolucionaria. La métrica del espíritu de alquimia transformada en la propiedad química...]

Matemática

El filósofo ha empezado su jornada. Ha comenzado a pensar y en su devenir y discurrir acerca del mundo ha caído en la abstracción del número. Romántico, se pregunta el origen de las cantidades y las ciencias alternas a la cifra.
Los postulados se pueden ver vertidos en pequeñas fórmulas que son el punto de partida para los cálculos del hombre en su afán de estudiar las relaciones entre el espíritu y la materia. Matemática pura, combinación de signos numéricos y lingüísticos para establecer puentes entre el mundo del dígito y la realidad concreta.
Al igual que el escritor imagina la realidad en letras y descripciones o el pintor a través de imágenes, el matemático ve el mundo con los anteojos de los números, las formas geométricas y los puntos en el espacio.
Es cierto: la matématica está en todos los aspectos humanos. Desde la ciencia dura y exacta hasta la literatura. El número permea en cualquier asunto del espíritu. Esta disciplina se funde con la naturalidad del fenómeno físico, la convención de la sociedad, la métrica del poeta...
Como las teclas de un piano en sinfonía, como la gama entera de colores o los pétalos de las flores más hermosas, como las lágrimas de emoción o tristeza, la exaltación del ser ante el ser mismo y letra por letra, línea por línea, la matemática escribe parte de la historia del ser humano.
Dimensión creciente como las olas del mar en las noches de luna llena, va y viene entre el análisis numérico y las relaciones entre las estructuras, los cálculos, el espacio, el cambio y las teorías. El número es parte del hombre y le es inherente, al igual que su capacidad de artista o abstracción.
Juego de dados en el aire, letra y cifra, álgebra, caos, conjunción y geometría. Los amaneceres bajo la visión del hombre, los vínculos de lo natural y el artificio, proporciones y exactitud sin lugar a la falla: matemática pura concentrada en el número...

[La matemática es "lo que se aprende". Trae consigo la preparación más estricta en la observación del mundo en la esfera numérica. Sin embargo, el matemático no puede ver las estrellas o los pétalos de rosa como el artista. El primero arma la ciencia de hoy para el mañana y el segundo confecciona el retrato del científico fuera de su objetividad...]

Física

La naturalidad del hombre y su naturaleza en ecosistemas fundidos en partículas simples y complejas. Ciencia natural, exacta, estudiosa del entorno en sí mismo pero no de su calidad de vida sino de sus propiedades en tiempo, espacio, materia y energía.
Física, ciencia de la naturaleza, interacción entre los elementos que rodean al hombre. Se delimita con otras ciencias y disciplinas como la química, la matemática, la filosofía y la biología. Desde el movimiento y la caída hasta la ingravidez y la suspensión en el espacio, la física está ahí para demostrar sus leyes constantemente.
Teoría y experimento, escritura y lectura de poesía en vectores y despejes. Ciencia que describe al fenómeno natural, desnudándolo para mostrarlo al mundo. El hombre está rodeado de física, en cualquier aspecto de su vida existe como un paradigma indiscutible e indestructible.
Mecánica que demuestra los golpes del universo en trayectorías rectas o curvas, electricidad combinada con magnetismo para impactar y atraer los tesoros del vida, partículas flotantes en el ambiente, calor y frío, luz y oscuridad, colores y otras ondas, termodinámica y estática...
La materia y sus propiedades primarias están contenidas en la naturaleza de la física. El estado físico, la elasticidad, la porosidad, permeabilidad, texturas... Es cuestión de descubrir, paso a paso, todos los objetos alrededor.
Átomos que conforman el cosmos y la cosmogonía del hombre formada por el pensamiento, llevado a la realidad por medio de la experimentación y la observación. Física, ley natural comprimida en mundos pequeños de luz, calor, magnetismo, electricidad, movimiento, gravedad...

[La física ha permitido al hombre ir más allá de su simple entendimiento mínimo: "Si he logrado ver más lejos ha sido porque he subido a hombros de gigantes." Sir Isaac Newton]

Arte

Una forma de comunicación vertida en la estética del ser, una expresión sin finalidad real o tangible pero tan expresiva como la intencionalidad del mensaje periodístico o publicitario. Arte, lenguaje, emoción, visión del mundo.
Primero arte y después ciencia. La expresión del hombre se antepone a la racionalidad de su inquietud, aunque ambas van de la mano y se complementan en ciclos separados en esferas que rodean al hombre y la experiencia de la vida.
Arte como capacidad de realizar cualquier actividad que implique una técnica y un conocimiento determinados. Ejecución de los entramados del hombre para llevar a cabo la cotidianidad. Mente sobre materia para dominar el día a día.
Arte como arte mismo, conjunción de la socialidad de la cultura y el lenguaje. Plasticidad, movimiento, sonoridad, lingüística, estética. Las artísticas expresiones o las formas de arte representan la necesidad imperiosa del hombre de canalizar su experiencia a través de las diversas maneras de ver al mundo.
Después de aquella función, las demás quedan subordinadas al mundo exterior. Las cualidades económicas, sociales, culturales, ornamentales, de uso, políticas, religiosas, místicas...todas ellas se suscriben al pensamiento y la idea; al pincel, al acorde o la pluma, al danzar o al actuar del autor intelectual y ejecutante.
Es una forma que envasa toda la belleza del ser humano y su espíritu. Lo presenta ante el mundo sin afán de ser entendido o estudiado. El Arte no tiene método, sólo técnica. El artista es un incansable investigador y observador pero a diferencia del científico desmenuza a la sociedad y hace un fiel retrato del entorno, donde se abstrae a sí mismo, donde ve la concreción de su onirismo diario.

[Líneas intrincadas, letras rojas y azules, acordes simples que confeccionan la experimentación de lo moderno. Tradición y rompimiento de esquemas, arte basado en la estética de siempre, filosofía fuera de la teoría del ser que se plasma en lienzos, literatura, actuaciones y notas...]

Ciencia

El viaje de la mente por medio de la objetividad del entorno y el pensamiento del hombre que desemboca en la producción constante de novedades en el conocimiento; evolución, revolución y cambio a cada momento de la humanidad.
Ciencia: conocimiento por el hombre y para el hombre, obtenido de sí mismo y de su entorno. Observación entusiasta vertida en método y técnica; formulación hipotética, experimentación, teoría y ley. Regidora del mundo y de los vacíos del ser humano.
Sin embargo, la Ciencia, como cualquier inquietud inherente al hombre, se inicia en la poética y la retórica, mismas condiciones del espíritu, adheridas a la pregunta. Cuestionarse es un asunto que implica la agudeza por el descubrimiento y el conocimiento alrededor de la humanidad.
Toda disciplina es factible para ser estudiada por medio de un método o una técnica. La objetividad dependerá, en gran medida, del objeto de estudio. Ciencia, formalidad de la naturaleza y el hombre en sociedad, de la mente y la materialidad. Lógica pura envasada en rigurosa experiencia que se almacena en el corpus del conocimiento para llegar a éste.
Desde una pequeña chispa de interrogación hasta los miedos más grandes, puede hacerse el intento de encuadrar el mundo en reglas para medirlo y verlo. La validez y valía de la Ciencia se encuentra en su capacidad de estudiar cualquier objeto, aunque no todos pueden enfrascarse en mínimos volúmenes de papel, vidrio y número.
La Ciencia se enfrenta a la universalidad del conocimiento y de la dureza del cuerpo físico. Ley y teoría contra el empirismo del estudio del hombre. Perfeccionismo en lo natural que va a la observación para crear el cuerpo teórico que no completa el círculo en la esfera más humana. Sólo es Ciencia intentando desentrañar los hilos del mundo.

[El Científico es el poeta que toma las letras de la Ciencia y con ellas construye su discurso. Es un entusiasta observador de todo el mundo, a veces, deshaciéndolo en todas sus partes, a veces, mezclándolo sin poder distinguirlo... Experimentador e investigador, Científico...]

I. Verano

Los árboles frondosos se han quedado así desde la primavera. El sol brilla en lo alto de la bóveda celeste y el calor se debate a duelo constante con la brisa de la lluvia. Colores brillantes y combinaciones con la opacidad del preludio al otoño: verano.
Las personas salen a las calles enfundadas en colores diversos y fuertes. Saturación de primarios y secundarios que representan la alegría de la mitad del año en las lejanías nórdicas del Ecuador. Nubes blancas y grisáceas en conjunción con el cielo azul. El espacio se extiende y las gotas de sudor escurren en las pálidas frentes.
Relajación, descanso, veraneo... Los amores primaverales han cedido a las partículas de agua, los calores extremos se reblandecen ante los aires frescos de los días grises. Momento para hacer un receso breve, una reflexión emocional a través de las sensaciones y las constelaciones climáticas. Las estrellas se esconden y revolotean en la noche, el sol se quema en luminosidad, el cielo es más azul y las nubes son más espesas y grandes.
Las historias se reescriben en hojas de seda, las tintas vienen de la emoción, la novedad vuelve a crearse... Los cuerpos calurosos se funden en agua fresca, las risas explotan al sabor de fruta, los matices se estrellan contra las paredes en variantes de gran brillo.
Las almas buscan diversión sin importar el descanso, los sonidos más fuertes y menos profundos, la mente se despeja... Las cabezas se hunden en hielo, el pavimento refleja las ondas de calor y se escurre con el agua de lluvia...

[Las mañanas azules, los días despejados, los aires breves... Es tiempo de verano, es momento de color, es olor a fresco y un paso previo al crujir de las ramas sacudidas por los vientos que derrumban las hojas de los árboles...]

Cromática de sabores

Color, simple color que se convierte en olor dulce. Esencia de frutas con artificio y naturaleza. Imitación de la realidad que se convierte en diversión y sensación del impacto contra las paredes bucales. Color vivo y brillante.
Sabor a frutas que se funde en el círculo cromático. Luces reflejadas sobre la blancura de la masa. Emociones encontradas y unidas en caramelos variados de matices resplandecientes.
Música rítmica y vibrante, letras con dejo de confusiones que disipan como las nubes grisáceas dan paso al sol de verano. Los esquemas se van rompiendo a cada paso hacia adelante, los paisajes se reconstruyen a cada nuevo pensamiento. Sabores que reconfortan el alma.
Alegría condensada en cromática de sentidos que explotan ante las papilas gustativas. Los labios aprisionan entre sí las frutillas de dulce tono, de dulce acorde, de dulce química. Son estas las pinturas de hoy, las escalas de separación que muestran el contenido del sentir de la persona que ha dado el regalo...un presente desinteresado y con el gran detalle de la primera ocasión.
Dulces. Representación del buen inicio en colores decantados en la lengua. Formas del sentimiento en pequeñas dosis de felicidad que envuelve a los ojos del espectador del rostro que se anhela ver. Verdor de manzanas, pasión de fresas, misterio de uvas, plátanos de intuición, naranjas de las pupilas en llamas...
Los colores y su vivacidad en la lengua, la catadora de los sabores más intrincados, gusta de descubrir la novedad que está por venir, dentro y fuera. Coraza dura que se ablanda para dar paso y redescubrirse a sí misma.
Notas musicales para la caminata al atardecer, dulces para compatir, colores para disfrutar. Es el encanto de confeccionar párrafos que dejen entrever los recovecos del interior del escritor, del disfrute del caramelo cromático...

[Cromática de sabores que deja ver el cambio, el dulce sabor de la música con olor frutal y sensación cálida y fresca a la vez... Complejidad desdibujada, abriéndose poco a poco...]

Negro

Absorción. Ausencias de luz en los espacios abiertos, reflejo del vacío en la superficie que no es capaz de botar los rayos y regresesarlos. Negro, oscuridad que se bate en el aire enrarecido del impacto de la noche.
Si bien existen tantos colores como luz haya y combinaciones surjan, el negro representa la falta de luz y nada de color. Lo negro es fondo totalmente oscuro. También existen aquellos objetos que absorben y consumen la luz que se posa sobre ellos. Lo negro se alimenta de energía luminosa cotidiana.
Luto del alma muerta, color del viudo. Símbolo de la perfección y la elegancia. Bordes filosos como navajas que atraviesan las paredes. Penumbra. Soles negros gravitando alrededor de las estrellas. Presencia y estilo convertidos en envases hechos en serie.
Muertes y acontecimientos trágicos, falta de claridad total en el pensamiento, pesadez. El negro se entiende como la profundidad del espíritu que se envuelve en mantos desconocidos y razones que flotan en torno a la mente sin saber su origen.
Calcinados ante el fuego pasional del rojo. Objetos escurriéndose en las paredes en negro. Humores exacerbados en el sarcasmo, devastación y pensamiento fatalista. Negatividad frente a positividad y luz extrema. Autoridad, marginación o ilegalidad. Negrura de ojos brillantes que se pierde al pasar de las líneas áureas. Conjunciones de curiosidad tapadas por el abismo de ignorancia ante las letras. Negro, elegante, propio, destructor.

[Oscuridad que funde los cuerpos en uno solo aun cuando sus corazones laten a ritmos opuestos. Almas hacia el encuentro de la luz, pena y luto envueltos en negro. Seriedad del ser humano. Los dedos sobre las texturas escurridizas del líquido viscoso que se escapa de la piel: leche negra, profunda absorción, amor desgastado...]